J'avais 6 ans

J’avais 6 ans. 6 ans de bonheur. 6 ans de sentiment de sécurité. 6 ans d’amour.

Mon père, mon héros, qui me prenait dans ses bras, sur ses épaules, sur son vélo. Mon père qui me pardonnait tout, m’apprenait les gros mots en cachette, m’appelait ma Princesse.

Ma mère, mon refuge. Ma mère qui passait des heures à me coiffer, à me lire des histoires, à chanter avec moi, qui me grondait parfois mais toujours calmement et en m’expliquant pourquoi.

J’avais 6 ans ; j’allais à l’école et le jour de mon anniversaire je pouvais recevoir mes copines et mes copains. J’étais la Reine.

J’avais 6 ans et mon monde s’est écroulé.

Je suis devenue encombrante. « Tu es grande maintenant, tu peux comprendre ».

Je ne veux pas être grande. Je veux redevenir petite jusqu’à rentrer dans le ventre de ma mère. Je veux être ce bébé qui dort sur le ventre de son père qui le berce doucement.

Le centre du monde, c’est moi. C‘est ce que j’avais ressenti.

J’avais 6 ans et une petite sœur venait de naître.

On me demandait de l’aimer.